Milagro en Hungría «El vino»

Milagro en Hungría
A continuación se narra un maravilloso milagro ocurrido poco antes de Navidad en 1956 en Hungría, ocupada por los comunistas. Es una historia real que demuestra lo poderosas que son las oraciones de los niños. ¡Ay de aquellos que quieren destruir la fe de los jóvenes! El relato, escrito por Maria Winowska, apareció en la revista en lengua francesa “Ecclesia” en marzo de 1958. La autora tomó la historia del Padre Norbert, uno de los últimos sobrevivientes de Hungría después de la insurrección aplastada por los tanques rusos en 1956. Este Padre Norbert era el sacerdote de un pequeño pueblo húngaro de aproximadamente 1.500 almas y el capellán de la escuela donde tuvo lugar el evento.

La maestra, la señorita Gertrude, una atea militante, aprovechaba cualquier oportunidad para ridiculizar la creencia en Dios. Se propuso destruir la fe católica de sus alumnos y no perdía oportunidad de burlarse de sus creencias o de adoctrinarlos astutamente con propaganda marxista. Sus alumnos, que pertenecían a familias profundamente cristianas, no se impresionaron por los comentarios antirreligiosos de la maestra, y el padre Norbert hizo todo lo posible por animarlos. Recomendó la frecuente recepción de los sacramentos para fortalecerse y protegerse. Con una especie de estilo diabólico, la señorita Gertrude discernía, aparentemente a simple vista, qué alumnos habían recibido la Sagrada Comunión esa mañana, y persistió en intimidarlos en particular.

Entre sus alumnos se encontraba una niña de diez años, Ángela, primera de la clase y querida por todos sus compañeros de colegio. Un día, Ángela pidió al padre Norberto que le permitiera recibir diariamente la Sagrada Comunión para ayudarla a soportar la persecución constante de su maestra. El sacerdote advirtió a Ángela: «Te perseguirá aún más». Pero la niña insistió. Tenía confianza en la fuerza que recibiría de Jesús, que había sufrido primero. «Él sufría cuando le escupían, y eso no me ha pasado todavía». El sacerdote, asombrado, accedió a su petición, no sin preocuparse por Ángela.

A partir de entonces, dijo, la clase de cuarto grado se convirtió en un pequeño «infierno». Aunque Angela conocía bien las lecciones y hacía los deberes a la perfección, seguía siendo objeto de constante acoso por parte de la directora. A partir de noviembre, se convirtió en un verdadero duelo entre la maestra y la niña de diez años. Evidentemente, la señorita Gertrude tenía la última palabra; pero la fe de Angela era inquebrantable y se negaba a aceptar los argumentos de la maestra, lo que hacía que esta se volviera aún más feroz.

En el pueblo y en los alrededores, todo el mundo se enteró de lo que estaba sucediendo, pero nadie culpó al sacerdote por haber permitido a Angela recibir la Sagrada Comunión diariamente. Las familias eran muy conscientes de que el maestro no sólo tenía como objetivo a Angela, sino también a la fe cristiana, su tesoro común. Los padres de Angela la animaron.

Luego vino el acontecimiento extraordinario que relata el padre Norbert. He aquí, con sus propias palabras, reproducidas en “Ecclesia”, n.° 108, marzo de 1958.

Unos días antes de Navidad, el 17 de diciembre para ser exactos, la señorita Gertrude inventó un juego cruel que, en su opinión, asestó un golpe mortal a lo que ella llamaba “supersticiones ancestrales que infestaban la escuela”. Naturalmente, Angela se vio en apuros. Con voz dulce, la maestra la interrogó:

“Hijo mío, cuando tus padres te llaman, ¿qué les dices?”

—Ya voy —respondió el niño con voz tímida.

—¡Perfecto! Los oyes y acudes inmediatamente como una niña bien educada. ¿Y qué pasa cuando tus padres llaman al deshollinador?

-Él también viene -dijo Ángela.

Su pobre corazoncito latía muy fuerte, adivinaba una trampa, pero aún no la entendía.

La señorita Gertrude continuó. (Tenía los ojos de un gato jugando con un ratón, me dijo más tarde uno de los estudiantes; una mirada muy, muy cruel.)

—¡Muy bien, hija mía! El deshollinador viene porque existe. Tú vienes porque existes. Pero supón que tus padres llaman a tu abuela, que murió, ¿vendrá?

—¡No, no lo creo!

—¡Correcto! ¿Y si llaman a Barba Azul? ¿O a Caperucita Roja? ¿O a Piel de Asno? Te gustan los cuentos de hadas. ¿Qué pasará?

“Nadie vendrá, porque estos son cuentos de hadas”.

—Está bien, está bien —dijo triunfante el maestro—. Parece que hoy vuestra inteligencia se ha aflojado. Así que ya veis, hijos míos, que los vivos, los que existen, responden. En cambio, los que no responden no viven o han dejado de existir. Está claro, ¿no?

“Sí”, respondió la clase al unísono.

“Haremos un pequeño experimento ahora mismo.”

La señorita Gertrude le pidió a Angela que saliera del salón. Luego, toda la clase la llamó al unísono: “¡Angela, entra!”. Angela entró intrigada, pero sospechaba que había una trampa.

—Chicas, todas estamos de acuerdo —dijo la señorita Gertrude—. Cuando llamas a alguien que existe, él viene. Cuando llamas a alguien que no existe, él no viene y no puede venir. Ángela es de carne y hueso; ella vive, ella oye. Cuando la llamas, ella viene. Ahora supongamos que llamas al Niño Jesús, en quien algunas de ustedes parecen creer… ¿crees que él te escucharía?

Se hizo el silencio. Finalmente, algunas voces dijeron tímidamente: “Sí, lo hacemos”.

—¿Y tú, Ángela? —preguntó la maestra. Ahora Ángela comprendió. Esperaba una trampa, pero no tan terrible. Pero respondió con fe ardiente: —¡Sí! ¡Creo que Él me escucha!

La señorita Gertrude se rió fuerte y largamente. Dirigiéndose a la clase, dijo: “Muy bien, ya veremos. ¿Habéis visto a Angela entrando ahora mismo cuando la habéis llamado? Si el Niño Jesús existe, oirá vuestra llamada. Gritad entonces todos juntos, muy fuerte: ¡Ven, Niño Jesús! ¡Vamos, un, dos, tres, juntos!”.

Las niñas callaron y agacharon la cabeza. En ese silencio se escuchó la risa sardónica de la maestra: “¡Ésa es mi prueba! ¡No os atreváis a llamarlo, porque sabéis muy bien que no vendrá, vuestro Niño Jesús! No vendrá más que Piel de Asno o Barba Azul, porque tampoco existe. ¡Es sólo un mito, un cuento para buenas mujeres que ronronean junto al fuego y que nadie toma en serio porque no es verdad!”

Las niñas permanecieron estupefactas y en silencio. Una que otra me contó después que, ante el argumento de la maestra, la duda comenzaba a apoderarse de sus mentes.

Ángela permaneció de pie, pálida como la muerte. La maestra, por su parte, se alegró de su triunfo: “¡La infame niña ha sido aplastada!”.

De repente, sucedió algo inesperado. Ángela corrió al frente de la clase, con los ojos brillantes. De cara a sus compañeras gritó: “¡Escuchen, niñas, lo vamos a llamar! Gritemos todas juntas: ¡Ven, Niño Jesús!”.

En un abrir y cerrar de ojos, todas las niñas se pusieron de pie. Con las manos unidas, la mirada ardiente, el corazón henchido de una inmensa esperanza, exclamaron: “¡Ven, Niño Jesús!”.

La maestra no se lo esperaba. Instintivamente, dio un paso atrás, con los ojos fijos en Angela. Hubo un momento de silencio, pesado como la angustia. Luego, otra vez, esa pequeña voz de cristal: “¡Otra vez!”

Fue un grito “para derribar los muros”, me dijo una de las niñas. Todas gritaron juntas, espoleadas por Angela, aunque una de ellas, Gisele, me confesó después: “No esperaba nada extraordinario”.

Pero sucedió algo extraordinario. Las niñas no miraban la puerta, me dijeron, sino la pared de enfrente y, sobre ese fondo blanco, el rostro de Angela. Pero fue la puerta la que se abrió. Se abrió en silencio y, sin embargo, todos lo notaron, porque, según sus propias palabras: “Toda la luz del día se fue hacia la puerta. La luz creció, creció y se convirtió en un globo de fuego. Así que nos asustamos. Pero ni siquiera tuvimos tiempo de gritar cuando el globo se abrió y en ese globo apareció un niño, un niño encantador, como nunca antes se había visto”.


El niño les sonrió sin decir palabra. Su presencia “era inmensamente dulce. Ya no teníamos miedo. Solo había alegría. El niño estaba vestido de blanco y parecía un pequeño sol. Era Él quien producía la luz. El día parecía oscuro en la puerta de al lado. Luego desapareció en el globo de luz que se fundía. La puerta se cerró sola”.

Las niñas, encantadas y con el corazón lleno de alegría, no pudieron pronunciar palabra. Seguían mirando absortas hacia la puerta cuando un grito agudo las hizo caer de golpe al suelo.

“¡VINO!” gritó la maestra aterrorizada. “Se le salieron los ojos de las órbitas”, dijeron las niñas. “¡VINO…!” La mujer huyó por el pasillo.

¿La visión duró un momento, un cuarto de hora o una hora? En este punto los niños no se pusieron de acuerdo, pero desde luego no duró más que la lección.

Angela parecía salir de un sueño. Simplemente dijo: “Ya ves, Él existe. Y ahora vamos a darle las gracias”.

El padre Norbert interrogó a las niñas una por una y declaró bajo juramento que no encontraba la menor contradicción en sus relatos.

Sabiamente, todos se arrodillaron y rezaron un Padrenuestro, un Ave María y un Gloria Patri. Luego abandonaron la clase, porque era hora de retirarse.

Naturalmente, la noticia se difundió. Los parientes fueron a ver al padre Norbert, quien escribió: “Interrogué a las niñas, una por una. Puedo declarar bajo juramento que no descubrí la menor contradicción en sus relatos. Lo que más me impresionó fue que, después, el suceso no les pareció en lo más mínimo extraordinario”.

El padre Norbert continuó: “En cuanto a la señorita Gertrude, tuvieron que llevarla a un asilo. La asociación de maestros ocultó el asunto. Parece que ella seguía gritando: “¡Ha venido! ¡Ha venido!”. Intenté ir a verla, pero fue en vano.

“¿Y Angela? Ha terminado sus estudios y ayuda a su madre, pues era la mayor de una familia numerosa. Creo que tiene vocación, pero desde mi precipitada marcha de Hungría, le he perdido el rastro”.

María Winowska